Cantamos sem refletir
Comemos sem digerir
Beijamos sem saborear
Amamos sem renunciar
Na festa dos idiotas
Nada tem sentido
Tudo virou automático
Sem criatividade
Nem espontaneidade
Alienado rito tragicômico
Repetido até a extenuação
Na festa dos idiotas
Os mais espertos têm a batuta
E dirigem a orquestra
Sem jeito nem maneira
Enquanto os idiotas da vida
Arrastam seus passos
Num frenesi alcoolizado
Num delírio narcotizado
Na festa dos idiotas
Palavras vazias
Enfeitam as paredes e as salas
Enchendo os olhos
De fascinados leitores
Que engolem a vida
Sem questionar nem sentir
Na festa dos idiotas
A ideologia é servida
Em sedutores pratos
De manjares exóticos
Enquanto empapuçados convidados
Dormitam recostados
Sobre a miséria do mundo
Existimos sem rumo
Dançamos sem gosto
Sofremos sem pranto
Morreremos sem luto
